[1 куплет] В то время когда по улицам прекрасной Вены, Вальсы Штрауса еще помнят театров стены, А Сады всеми красками благоухают, освещая Кипящую жизнь, словно сказкой, Бродит, бесцельно, но не напрасно, по улицам Молодой человек, немного сутулясь, Невинно, вглядываясь в лица людей, Не замечающих его и проходящих мимо. А повсюду бурлит жизнь. Кухарки спешат на рынок Чиновники по отделам, хозяйки - в магазины, А к вечеру, когда остынут от дел, многие Устремятся на театральные огни и свечи Ресторанные куда кавалеры бравые С гордостью вели своих дам, Встерчи у фантанов, лишь наш герой - один, Слонялся по углам, ведь его никто не ждал... На дне жизни находился юноша из вполне Благополучной семьи у которых все было не Хуже чем у людей: дом, достаток, служба, Но обделенный чуждыми ему чувтсвами Отношений теплоты и дружбы. Он словно был никому не нужен. Но ведь если он не такой как они, Значит его линия жизни выделена судьбой Из толпы одноразовых героев, Со свойственной им самодовольной прослойкой. А его залогом, в будущем, жизни блестящей Были одиочество и нищета в настоящем.
Что может сулить нам мир, Который сорит людьми, Какими бы не были они... Этот слабый мир...
[2 куплет] Молодой художник, быстрыми мазками Кисти проливает на лист свои переживания. И за этим он не скроет трещину, что в душе ноет, Когда чувствуешь себя вещью. Он назовет свою работу "Симфония крови"? Может-быть... Но критиковать не стоит. Он лишь хотел плакать или буянить, от боли, А краски это все что оказались под рукой. Было бы другое, был бы револьвер. Было б хуже, Может, хотя вряд-ли кого-то это тревожит. Он рисовал на продажу, сидя в мужском приюте, При свете тусклом и при людях, Зачарованно глядящих в пятна краски, В непонятные мазки, налепленные способами разными. Точнее без способов, как придется: "Всякому искусству свой философ" А иногда какое-то слово, выхваченное Им в воздухе, из толпы, "зажигало" его. Он вскакивал с места и произносил страстную речь И казалось, обитатели ночлежки бесконечно Могли слушать как завороженные, открыв души, Впитывая то что им и было нужно. Из его уст исходило больное чувтсво, Выработанное искуственно и обитавшее не в том русле. Правда он этого не знал. Он лишь играл Мелодию что смог подобрать сам...
[3 куплет] Дым свойственный сигарам дорогим Пропитал мысль, что быть одним Хуже чем быть одним из... В кривых рамках, под стеклом, стиснутых лиц... Это пивной бунт, ржавый глум, жесткий гламур, Взгляд бездумный и блочный ум. Пять лет свободы, обретая тюрьму, И "Майн кампф" заточенный в закономерную тьму... Наш дудочник уже наигрывал свою незатейливую, Но безупречную Крови симфонию... Мир отвергает потенциального героя С новой национальной формой убийств: Рациональный Геноцид - открыт чистый исторический лист. Но в чем смысл, сути моей мысли? А он лишь в одном: вчера я пил с чуваком Который мне сказал о том, Что мир изгнавший его сейчас заплатит потом Сполна, когда запахнет жареными телами Революции... И из пепла Восстанут лидеры, которых вы и создали. Кто-то возьмет спицы которые вы в Кого-то вонзали...