Расскажу я вам повесть минувших времен О бродячем певце. От Богов одарен, По краям чужедальним он, странствуя, пел И везде прославлял свой родимый предел. "Там, - он пел, - не умолкнут ручьев голоса. Там траву целовать не устанет коса, Но лишь вдвое пышней вырастает трава, И стада не объедешь ни в месяц, ни в два. Там склоняются ветви под грузом плодов: Нету в мире прекраснее наших садов! А за ними горят городов огоньки, И дробят их спокойные воды реки, Отраженье бросая в пучины небес... Вы нигде не найдете подобных чудес!" Принимали его у степного костра, И на склонах хребтов, где кочуют ветра, И у берега моря, где тучи и мгла, И в пустынях, жарою спаленных дотла, И в избушке лесной, и под сводом дворца - Всюду рады заезжего слушать певца. Видно, силу особую Небо дает Тем, кто в сердце чужбины о доме поет! Много лет в одиночку торил он свой путь... И однажды надумал домой завернуть. Что же дома? Он в ужасе смотрит вокруг... Травостойный и пастбищный вытоптан луг, У причалов чужие стоят корабли, За чужими стадами не видно земли, Незнакомые песни слышны в городах, Незнакомые дети играют в садах, Даже храмы и те изменили свой вид, А на троне отцов - иноземец сидит... ...Оттого-то, друзья, пуще всякой заразы Мы с тех давних времен опасаемся сглаза. Ибо вот как рукнулось эхо похвал, Что он родине в дальнем краю расточал.