Слышишь, на крыше, а может, выше, Там, высоко, кто-то пишет, Создает что-то высшее? Что-то доброе, важное, То, ради чего стоит жить. Сегодня мы пьяные, И потому осознанно, А может так получается, Но мы не доживем до момента, когда оно будет создано. Для нас это слишком поздно, Для Него – слишком рано, Ведь знаешь, Это не так просто - Ронять сахар на рану. Это ведь тоже больно, А соль – это так, для ванны. Но ведь довольно забавно то, что мы никогда никем не были? Он не виноват, Что семь раз ошибся в течение недели – Мы даже первое яблоко не доели. Не потому что такие гурманы, А просто так. По-другому скучно. И не нужно теперь мучиться от того, что животик пучит - доширак лучше яблок, потому что Мы его создали, а не кто-то для нас. Наша порода слишком горда, У каждого народа своя борода Свои скелеты, ответы, Заветы… Даже если уродливы – они наши. И никакой кашей, созданной кем-то, кроме нас, Мы питаться не будем. Ну да, с какой-то стороны идиоты, И только стихи и ноты пробуждают к жизни, и то на некоторое время. Мы - рыцари на час, а иногда – так, на пару минут во время чумы, И то не мы, а наши умы. Мы знаем, что жить хорошо, и не очень – сдохнуть. Даже если в теплой постели или детьми в колыбели – Слово «смерть» - всегда плохо. Хотя, хорошо, что хоть что-то не по хуй…