Столбы, улицы, серые битонные дороги, холодные строки как острая бритва, шкала 100 градусов по фаренгейту в моём теле. Эти улицы раждают музу моей тени, и эти стены которые преодалеть нельзя, порезанные вены, кусочками разбитого стекла, всё это здесь, любовь-трагедия, всё это в городе где нет тепла. Это читается на всех устах, пока ты в состоянии ,взгляни, в мои глаза, что ты увидела в них, в ответ слеза. Я не играю в жизнь, это её игра, прочти до конца, свои записи, в своей толстой книге достигни высоты, победи свои желания на этом ринге, я не судья, и не даю совет, человек идёт вперёд к свету, и остаётся слеп.