Гитара запылилась, Вжался каподастр в струны, Как в горле ком, точь-в-точь, А мимо снова просто Ночь, день, ночь. Не научился мысли Превращать в слова, А так-то проще - Бумага, рифма, карандаш. Играет ветер со мной - Уносит всё сегодня, Что ещё вчера принёс - Помимо пыли, облаков, Опять пол года жизни За горизонт, по кругу, прочь. И ведь попробуй возрази, Глупее нет занятий. Живу я тем, Чего достоин. Да уж... И не представляю: Тусклый монитор, Вино, Задёрнутые шторы, Сон только в 6 утра, Днём работа. Завидуйте! Как многого я достоин. А может наплевать! А может просто лень. Хм, сказал как тот, Кому действительно плевать. А хочется смеяться И одному не быть, Чтоб сделать для кого-то Счастливым и приятным Хотя бы один миг. Но для кого? И что? Предпоследний человек Ещё вчера ушёл. Он будет счастлив, Как стали счастливы другие. Ну, и пусть! За то я стихи писать умею! И слушать утро. И видеть как светает. В теже минуты В голов подбирая Мелодии для запыленной гитары. И снова телефон молчит, И 512 оттенков чёрного и белого - Ничего перед глазами нет. Только опять эти, как их, Шторы, Монитор, тетрадь. Чего уж принижаться... Попробуй всё исправь.