Стих - это сон, где разводят все мосты Звук - это он, который даст жить Метаются ножи, мм, лезвия касаются Бит - это стук, моя, моя рация. Горит огонь, течёт вода Костёр, река, бегут года Дорога тут к заводам, Педали, ноги, да. Кидали многих там, такая мода брат, Я потерял стах, битло опасный я. Тропа предёт к проходу, тоннель ведёт вперёд, Глаза видят дороги, и ноги в газ ход. Отойди от края, рэпчина - путь с окраин, Вокруг те же рельсы, здесь пацаны чиканят. Тут голоса стаи, звук и дым, парень, Дедушка Сталин траву с трубы хуярил. Пускал ракеты дыма, врубался в нарко стайл. Всегда было мало, но всё ушло в даль. Прочитанные книги теряют свой смысл, Разбитая посуда - это к счастью мысли. От пуль остались гильзы, от сердца идёт пульс, И я бываю злым. Мною правит грусть.
Отойди отсюда, считай что это север. Отсюда дует ветер, это окраин берег. Где день заменит вечер, где огоньки и дым, Где уголь - это пепел, 2 дороги - это пыль. В рядах я не теряюсь, стираю все советы. Старые истории помогут всем поэтам.