кто-то допишет эту повесть но точно не я в затылок нервно дышит совесть неужели моя я вышел в люди может они рассудят но среди них не осталось живых живет лишь ветер но он тебя не встретит и не смахнет пыль с ресниц твоих
нас больше нет мы растворились на листе наш пьяный автор тихонько плачет в тишине он неудачник но ты его прости ведь теперь с его страниц нам есть куда идти
а помнишь было время он начал писать и мы с тобою словно тени стали искать себя в его словах
но он не знал что мы живые и нас нет смысла создавать что мы сыграли свои роли на белом полотне листов его не будут ждать его же герои