Ничего. Ничего, что дождь. Ничего, что кроссовки промокли. Ничего не говорят деревья веками, хоть и видели много. Ничего, что один. Ничего, что поговорить не с кем. У семьи выходной и все вместе, и ничего что не зовут, не за чем. Мне не нужно помощи, не нужно денег, не за чем. Не нужно делать умный взгляд, мне подарите блокнот с ручкой «И ты пиши сынок, если тебе так легче». Не надо жалеть меня, не расспрашивайте, Не пытайтесь понять. Не стоит. Я ведь такой же человек как вы, только говорить мне не страшно. Ничего…
Ничего, что кофта старая, она меня греет и я замену не ищу. Ничего, что друзья старые, незнакомцами стали. Я молчу. Ты спросишь – «как дела?» я отвечу – «привет, прекрасно» Ничего, что обману, тебе ведь знать не за чем. Ничего.
Я бы хотел рисовать, но художник из меня никудышный. Подарю тебе чистый лист, ты спросишь. А что нарисовано? Ничего. Я рисовал мыслями. Твоя слеза упадет громом, или в захлеб засмеешься в лицо мне. Только во мне ничего. Ничего. Странное. Пустое слово.