Сердце чуть ели стукнет за весь год и тихо. Я встану рядом и молчу не просто так, я слушаю его что скажет ты ли, ти ли, я ошибся. Ничего, вновь тишина, как на вокзале у солдата на устах, когда никто его и не встречал, когда туда и не пришла та. Которой он писал, которую он ждал не меньше чем улыбку матери, в глазах ничто, на сердце нечто - что грызет, что разрывает, что последний нерв с корнями вырвало, то существо, его не видели, но так бояться люди и ненавидят. Говорят осень теперь попсово, писали много слов шикарных, но почему-то по одному, но почему-то все молчат когда в глазах. И тишина , тишина, это так глупо напридумывать себе того или вон ту, что идеал, а счастье то оно в быту вот тут под сердцем, слышишь? Оно качает, но кровь холодную не согреет коньяка 100 грам и сигарета на тощак утром, вороны нам накаркают дожди, накаркают прохладу дуры.. Ведь мы и так тут замерзаем тихо, нам согреться уже не получится.