Давай поговорим об этом состоянии, отчасти нелепом и смешном, Когда протягиваешь руки при просыпании, И они нащупывают простыни, пустые как будничный стадион. Когда готовишь завтрак, горечь кофе слизываешь с губ, В абсолютном молчании кухонной посуды, и газопроводных труб. И тишина эта, единственная константа, во всём пространстве, От точки, где начинается север, до точки, где кончается юг. Это одиночество, милый друг, то самоё о котором так часто пишут и поют. Сложная форма свободы, когда ты ни с кем не связан, Как белый дирижабль, потерянный и отвязанный в суматохе, поднятой войной. Это умение смотреть на мир, замечать его тонкие грани. Как свет фонарей по утрам запутывается в чёлке и распадается на маленькие радуги, Как тает снег на ресницах тех, для кого тебя в этом мире нет, Как вибрируют их мобильнее телефоны, кровь в венах и аортах, Как мелодичен ритм идущих тебе навстречу по зебре пешеходов. Это умение быть самостоятельным, если падать то молча, Если вставать, то самому и гордо, не протягивая безнадёжно руку в поисках помощи, И натыкаться замёрзшими пальцами лишь на костлявый позвоночник города. Это особая метка, на повидавшем мир и смерть сердце, Которая не зависит от количество друзей и родных, Не стираемая праздниками, шумными вечеринками, чатами для двоих. Это одиночество, наедине и в толпе, привычка быть не понятым, И не стремиться стать им хоть для кого-нибудь на земле. Не быть никому обязанным, и не ждать обязательств от других, И лишь изредка сжимать в руке телефон, напрягая большой и указательный изо всех сил, Перебирая в бессознательном мантру «Пожалуйста, позвони», Посвящая её каждому, кого хоть когда-нибудь полюбил… AsFerrysNikn