В глотке этого города снова непростительно холодно. Зима чёрными руками и длинными как спицы когтями Достаёт до самых глубинных вен. Посыпает все строчки в голове Молчаливыми и холодными троеточиями. И множится иней на переднем стекле век, Сквозь которое я смотрю всему уходящему вслед. А так хотелось бы итогов. Какой-то хоть холодный, но всё же конец. Ненавязчивый очерк, утвердительный ответ. Чтобы если вернулись – то навечно. А если забыли – то на совсем. Хочется окончательно отогреться Хотя бы в унизительной тишине Лестничных клеток, пустых столиков кафе. Чтобы больше не надеяться, а просто знать, Что в итоге победило в этой зиме – Конформизм, добро или всё же забвение. Кто окажется настоящим и останется, когда растает снег. И не стоять больше на обледеневшем шоссе, Дрожащим, ожидающим 157-го и прощения самому себе…