Вера, Вера, я не тот фанат, что клеит твои портреты на стены, Просто кто-то там написал один и тот же сценарий в три листа Наших побед, и прижизненных утрат без меры. Суть твоего одиночества и моего паломничества проста. Мы теряем одинаково ценных, Вера, и хороним их там у себя. Что-то случилось с миром, наверное, много лет назад, До того как мы пришли на землю ворошить пески в морях, Разжигать холодные угольки в сердцах тех, кто пламенно не горят, Кто приходит к нам по выходным воскреснуть и согреться, И обугленным до белого пепла убегает назад, Где кончается наша власть и начинаются сумрак и смрад. И мы, Вера, сочиняем с тобой скорбные стихи и песни. О тех, кто был нам когда-то неистово рад. Мы пишем стихи и песни о том, как мир не прост и богат. О том, что он знает наперед, как нам дожить до старости, Великолепными и скупыми на слёзы горя и радости, Раскаяние, сожаление и собственное забвение в социальных сетях. В наших песнях и стихах, Вера, мы пытаемся спастись от энтропии. Собираем всю истину, боль и силу в тяжёлых горстях, Рассыпаем по блогам, смотрим как люди лайкуют их в новостях. Спасибо Вера, что напоминаешь, какого это быть бессмертным, Когда по венам назло счастью и лету течёт яд, А в головах неистово любимых полыхает ад. И мир на плечах рассыпается как кубик сахара В стакане зелёного чая с белым паром Вьющемся на подоконнике по вечерам…