Я приду на красном закате, онемевшим, седым. Над вчерашним полем брани ещё будет кружиться дым. Ещё будут тлеть угольки, и от смога щипать глаза. Вдоль чёрной от сажи щеки будет скользить слеза.
Меч мой, упавший на камни, разбудит спящих ворон. Мои волосы, рож да хворост, ветер расправит со всех сторон. А в тихой реке отразится усталый, сутулый поэт. Упрямый и ненасытный, живущий тысячи лет.
Мир собирающий в строки, в смыслы сплетая слова. В вечность стихов превращая лица и города, Любимых, ушедших напрасно, забвенье безумного зла, То, что сейчас бездыханно, но смеялось ещё вчера.
В тихом, хрустальном потоке проплывёт стая маленьких рыб, Крыльями-плавниками задевая остреё мокрых глыб. Сняв доспех и кольчугу, я прыгну в гладь этих рек. В синей воде растворится воин, поэт, человек…