Последняя сказка для тех, кто летел. Я уличный спирит, прерывистый звон, Пули на ветер от тех, кто хотел, Печальное марево привычных промзон. Промерзшие земли, включенные лица, Написаны повести, закончен венок, Прощается город, успев накалиться, И морфий течет у нас между строк.
От наших сознаний остались руины, В бессмысленной дымке встречаем рассвет, И в мире не хватит на нас кокаина, Чтоб мы растворились, услышав ответ.
Это странное садо вряд ли закончится, Погрязнув в чем-то, что не разглядишь, Нам все же не важно, но, может быть, хочется, Чтоб кто-то придумал нам новый престиж. И хочется греться, хотя и не холодно, Выбирая реальность, обитую сюром, Мы зачем-то безвольны, красивы и молоды, В туннелях нельзя быть "пока еще юным".
От наших сознаний остались руины, В бессмысленной дымке встречаем рассвет, И в мире не хватит на нас кокаина, Чтоб мы растворились, услышав ответ.
Кислотные ливни, углы не обуглены, Нащупаны пульсы, пойманы в ритм, Вялые губы немного пригублены, Затеряны в складках сочащихся рифм. Империя «S», звезда рок-н-ролла, И контур очерчен, отправлен к чертям, Наших лучших бойцов перемололо, Пепел к пеплу, а кости к костям.
От наших сознаний остались руины, В бессмысленной дымке встречаем рассвет, И в мире не хватит на нас кокаина, Чтоб мы растворились, услышав ответ.