Глаза на лоб лезут - радиактивное излучение... Где-то плюс сорок, у нас процветает минусовая. Я бы лучше стрелял из рук чем-нибудь, как человек паук, нежели как долбоёб на улицу соваться. Опустевшие проспекты, закрыты окна пролетающих машин. Как корова на льду, на обмёрзшей дороге. Кто пропускает сигареты, кто в уши Мишу Маваши, а я маршрутку. Бегом до дома - здоровый ведь.
И не солярий, не ванны солнечные размочат эту сонную чернь. Им бы коктейли сочные, а не метро с промёрзшим социумом.
Сядешь в электричку, будто миллионы нас там. Скованные дома морозным настом. Шапку на голову, да поглубже раз так сильно заиндевели у тебя мозги. Расстояние до работы в жару видимое поеботой теперь может казаться тебе вдвое большим. Проклято это время всеми, но тобой ещё даже не тронуто. Не далеко до гроба так.