время нас давит. как сука задавливает своих щенят. наши стеклянные глаза заляпаны сальными пальцами циферблата. и все наши слова уже кто-то сказал.
мы свободолюбивые и наркозависимые. нам не нужна правда. нам хватит восхода и нужно успеть все сейчас. завтра не существует.
мы выебем смерть. знаю. это просто слова. но что кроме них у нас есть. только чужие слова. после нас наверняка был бы потоп. но мы не оставим воды
а я бы прыгал в товарники с написавшим бродяги дхармы. через всю страну поездами. попутками. мотели. спальные мешки под открытым небом
молиться у зимнего озера. и перед сном за близких. за таких же бродяжных. голых. пьяных. порочных. бездумных. вмазанных чем попало. неизвестных писателей нашего и одновременно не нашего. ведь проебано. времени.
за поэтов ушедших из дома на поиск себя и лучших плясок с дешевым вином и джазом. поэтов. ушедших из жизни. они пропустят наши земные пляски. но у них там каждый вечер свои. небесные. мы стукнемся бутылками на линии горизонта.
за девчонок. читающих книги. святы их священные губы. святы их священные груди, свято их священное лоно.
молиться за искусство. да упокоит пыль ее душу.
и да пусть будет счастлив каждый. как мы. и верит в наше спасенье. как верит ребенок матери. и станет вино любовью. и будет тогда лучшая пьянка.