я выйду из прокуренного гаража. и прошлое уже не жаль, и будущее не жалую. куда идти не голове, а ногам решать. сложно верить в хорошее и лететь на дирижабле «мечтатель», оставаясь реалистом. хотя, в розовых линзах и до виселицы путь не тернист. главное к солнцу тянись, в догмах прописано. но сейчас ночь, и единственный свет излучает маленький маячок на конце сигареты. по улицам сиэтла, шатаясь, бродить, найти бы квартиру, куда уж там найти себя
чувствую себя холденом колфилдом. ночами так холодно. где же мой дом? город забытых мной обещаний, город, где ты во мне разочаровалась, город, где я разочаровался, город, где хору меняют минорные ноты, город, где мы заторчали, город, где мы проторчали полжизни, город, где ты кормила воробьев, а я кормил чаек, где мы отчаялись, но не хотели отчаливать, где вскипел чайник, а я забыл, как все начиналось..
и я не знаю, что принесет мне завтрашний день деньги? может быть смерть?
но я чувствую, что у меня впереди лучшие строчки, и на меня будет направлен не свет фонарных столбов, а свет софитов. мы все умираем по одиночки, и у меня один вопрос: забивают ли там косяки?