\"самосовершенствование - это онанизм, а вот саморазрушение...\" тайлер дерден. бойцовский клуб. дэвид финчер. по одноименному произведению чака паланика.
шаги только по черным клеткам скомканной на полу рубашки. поскиданные в сумку вещи и вагоны сцепились так крепко, что до питера, что до мурашек концовки общества мертвых поэтов. в тамбурах дым в глаза, стучат ложки в стаканах, звучат раздетые голоса.
просил у лета оставить силуэт брата в окне, но лето - пьяница, что ему, я больше не куплю билет псков - москва ненавидеть вокзалы, ненавидеть поезда, которые увозят. я устал и хочется кинуть кости, кинуть кости восьмеркой - счастливым числом. ночь - выгребная яма для честных слов
любое даже незаметное движение телом рождает миллиард новых вселенных, где мы другие, но как сложилось. а что если бы я не встретил тебя тогда, когда весна тогда, три года назад, может и писать не начал и много бы, которым уже не сужденно что-то значить.
я буду ехать по ночному питеру размазанных фонарей, этот город ест мое сердце, и в этом процессе ты исполняешь роль столового серебра. на каждый мой неуверенный шаг по коридору отзываются мрачно мигающие бра.
узнать брак ли я, и к чему кривляюсь - вот и снимаю с себя все лишнее - гремящий самодеструкт. я падаю с головой в весну, стараясь забыть дурное, и без писем этих я как без рук, бью себя в ванной, за то что не могу ответить, что происходит. в голове 17 год, волны находят на дом из песка, побег к финишу с целью найти себя.
но даже зная что этот корабль пойдет ко дну, я все равно бы взял два билета на титаник, ты именно та, с кем я бы хотел провести последнюю трапезу, смотреть, как многоэтажки валяться от взрывов реальности под песню, от которую у нас мурашки - where is my mind.