Я продолжаю в топы уверенно топать, Верить в толпы, чтоб верили толпы. Сбивают сомнения с ног, пропадаю совсем не надолго. Чтоб приходя на концерт провели вы как минимум два часа Времени с толком. Ведь я и сдохнув, не смог бы читать про фен и смок вам.
Мне не стыдно, всё моё бремя в строках, для меня вышла лень из моды, И всё это ради признания вашего, в качестве премии скромной. Поэтому в прениях с роду, поэтому, видя, едва ли, вертят морды. Поэтому я человек, а не рэпер, поэтому тварей встретил много.
Да это я - во мне видно изъяны. Но это я - не убит и не пьян. Не понять их убитым взглядам. Что мои тексты на бит - это клятвы.
Скажешь, что: \"это, братик, наёб. строки на бит не правильно льёт, стрёмный на вид и не прав ни на йоту, только вопит, нихрена не даёт, злобой пропитан каждый намёк, всё от обид, что от счастья далёк. без смысла бубнит, дохуя рифмоплёт и будет разбит, как титаник об лёд.\"
Но я плевал на всё - ведь всё, что мной написано - написано мной ради неё.
Всё что есть у меня - это моё, моей рукой мой написан путь. Так что либо влюбись в меня, либо влюбись в меня... либо съебись и забудь.
Иду один - путь война - бушидо. Путь боли, ушибов, Дорога пробок паршивых, дорога проб и ошибок. Заставляет свернуть, как я, когда-то, бьёт поворотом. Хочет мордой ткнуть, туда где много народа.
Снова чё-то вдруг поник, накинул чёрный пуховик, Попёр своей дорогой, чтобы доказать то, что под ним там не никчёмный трутовик. Нет зелёного цвета, хвалёного кем-то. И в сердце жаркая зима, а на ебле-то холодное лето.
Заебали рифмы, заебал ваш разум. Я забыт за бытом и все съебались сразу. Заебало то, что мне всего дано добиться И кричат глаза, что заебало им в блокнот долбиться.
Я привык терпеть. развожу солевой раствор из слов и лью на раны, что в душе таков, увы, теперь. Я ненавижу ваш ебаный смех, Но я в пути ради неё и поэтому плевал на всех.
Всё что есть у меня - это моё, моей рукой мой написан путь. Так что либо влюбись в меня, либо влюбись в меня... либо съебись и забудь.