Чёрные люди смотрят нам в окна, Пишут нам письма в небесных листах. Чёрные руки моют нам стёкла, Говорят с нами призрачным эхом в горах.
Они пишут на стенах, гниют под полою, Играют пружинами старых дверей. Они умирают и всюду с тобою, У них одно право – быть тенью твоей.
Тени слишком реальны – Скорей туши свет… Тени слишком реальны – Они ищут рассвет… В уголках твоей спальни, в метро И в больнице – они тебя ждут… Тени слишком реальны – люби, Ведь нас скоро найдут…
Ты играешь на флейте, Чёрная Дева, Ловлю твои звезды, что падают с неба. Хочу быть с тобой, но это так сложно. Быть тенью от тени, увы, не возможно.
Сколько раз я пытался сорвать их оковы, Зная о том, что их нет. Сколько раз я себя останавливал снова. Влюбляясь, точил свой стилет.
Но я слышал, как плачут дороги, Что ждут мою тень к себе, Забывая о том, что я не один. Я не верил, но шёл на свет.