птицы с новой весной возвращаются в ад. на дороге, которой мы шли степенно, люди вырыли котлован. мы швыряем в него клятвы, обещания и остальной товар.
от судов и казней, от всего чем полнится божья суть мы бежим по транспортному кольцу к своему неизвестному проклятому иксу не растлеть свою голую правду.
и не пить с ней коктейли на брудершафт, слишком были долгими поиски в кутежах. и земли под ногтями, чтобы срубить деньжат словно сам себе копал могилку.
а что ты будешь жрать, свою правду без масла без соли. посмотри, прихожане ведут себя как в фанзоне, одеваются как проститутки зори, ты из правды помнишь только припевы цоя.
пригуби её, если так сильно чешется, видишь, как с торта вишенки, эти творцы на вешалке. ждут зимы. открывая им на всё глаза, ты открыл лишь крышку гроба упокоеной в нём свиньи.
а открывая коробку конфет, мне мерещется ящик пандоры на прикормку благородной толпе: все их поднятые планки, задранные подолы.
ты раскусишь всё. видишь, кусок торта лежит на поребрике. протыкая картины в коморке, ты наденешь на любовь свою вечную наколенники и замолкнешь
держи курс на чистую воду при себе, здесь не нужны никому ответы на тест. птицы с новой зимой возвращаются в твои мысли, пишут тосты и песни и тексты для пьесс