За приоткрытым окном сереет усталый вечер. Падая в душу звёздами, как небесные свечи, беспроглядная ночь кладёт ему руки на плечи, укрывает светящимся пледом, идя навстречу. Горячий бок чашки с вкусным кафом греет ладони, бросая чудные тени старым пыльным плафоном, и тишина засыпает в объятиях балкона. Мечты копошатся в мыслях, словно на стадионе, медленно листаю страницы фикбуковской книжки. Звёздных воспоминаний и ярких картинок вспышки, словно вчера засыпала с милым плюшевым мишкой.
Среди строк читаю историю взрослой малышки: утопаю в рассветных звёздах /шаг из окна – в небо/, посыпаю заката дороги крошками хлеба, стругаю из досок прошедшего дня ширпотребы, в лучах солнца вижу будущую судьбу /нет кебы/, встречаю нимф в лабиринтах джунглей с глазами жизни, складываю из кусков тумана небо отчизны, пишу воздухом кладбищ немые верности тризны.
- Ну, как история? – спросит ноябрь. - Точно не бизнес.
В глазах отражаются витражных свечей огоньки, в тишине растворяются дикого ветра звонки, паучиха вяжет ножкам столов в уголке носки. Луна с седовласым туманом бьют за окном горшки, а здесь с шоколадно-цикорным кафом пахнет ваниль, и в тёплой, уютной, спокойной комнате полный штиль... Мягкие подушки, словно пушистый снег – мой текстиль, и светятся звёздные мечты аж за десятки миль. Ноябрь историю пишет съеденным мной печеньем… В памяти ежедневности крепко сидят коренья, ведь беспокойность уже давно болеет мигренью, холодная осень ей не хочет готовить варенье.
Две звезды ярко светят в окно, словно неба моря. Не хочется засыпать, вечеру мечты все даря.