Я безумен. Меня не существует как такового вовсе, и все, что есть у меня — это мои маски. Маски заменяющие мне мое истинное лицо, которое нельзя найти в этом иллюзорном мире. Да и какое оно, это истинное лицо? Уж кому не знать меня лучше, чем мне самому, я то знаю, каков я внутри. Я знаю свои извращенные фантазии и мечты. Черные мысли, которые приходят ко мне время от времени. Мое истинное лицо слишком уродливо для окружающих, маски намного удобнее. Да и к чему, людям вокруг, знать правду обо мне? Совершенно ни к чему. Это опасно, когда о тебе вообще, знает кто-нибудь, что-нибудь, меня решительно никто не понимает. Просто отказывается понимать. Они не хотят меня слышать. Эти напыщенные слепые уродцы, что называют себя людьми. Они — это незрячие существа со слюнявыми от похоти ртами. Как меня от них тошнит. Почему? Почему они одни виноваты в том, что я ненавижу их? Ведь все причины гнездятся во мне. Господи, как меня тошнит от тебя. Как я слаб. Только не показывать вида. Не показывать. Мое окружение, я так тщательно его подбираю. Кто они для меня? Зачем они мне? А зачем я им? Пустота в их взглядах убивает меня. Низменные интересны, бесцветные речи, безынтересные идеи. Серые люди — декорация. Безумие, холодный мрак к сумасшествию. Почему они не хотят этого признавать, делая вид, что живут? Глупцы! Прочь! Оставьте меня! Зачем мне все это? Что я делаю? Куда я иду? Где я среди сотен своих масок? Где же я? Где я? Где?
Гуру Песен