я уже сотни раз так умирал, цепляясь за воздух/ненавидя небо. я я сжигал себя с листами, не оставил даже пепла/будто тут и не был. бог, смотри на меня, как на злодея. я лучше не стану, даже если стану тобой. привык, что в открытые раны суют соль, в наушниках звуки музыкального порно, а внутри минимальный контроль. вечность. космос. пустота. бог, не смотри на меня, как на раба, я сломал этот шаткий мир быстрее, чем ты его создал. и все равно остался в дураках.
стоит ли дальше кидать себя в повороты? я в каждом из них искал что-то новое, но нашел только шприцы, запахи рвоты и пота. натыкаясь на любителей читать у могил анекдоты. скажи мне, кто ты и где ты?