Es ist das Warten vor der letzten Tür Wenn alles fließt Bilder nur im Fieber flirren Die Gegenwart beugt sich der Vergangenheit Vergangenheit verbissen in der Gegenwart Eine Zukunft gibt es nicht
An jedem Haar hängt eine Träne Am weißen Haar hängt nur ein Mensch
Noch wenig Leben Ein greises Kind Hat keinen Spaß am Leben Auf jenen Schlüssel wartend Der die letzte Tür wird öffnen
Jenem Fleisch, das ans Bett gefesselt Nicht mehr unterscheiden kann Lebend sterben Die Zeit, sie kriecht Und dauert endlos lang Die Uhr hat keinen Zeiger Der Sand fällt endlos tief
Kein Flehen hilft beim Sterben Ich träume rückwärts Bin ein Schlüsselkind In Häusern ohne Türen