Не справить мне тридцатник в мае, намекают майя. Им не внимаю, ноль внимания. Снова зима, и За окном где дно, климат говно. Метели донимают . То немая глушь. Недельный снегопад душу мне мает. Это как кончить не вынимая - чисто залет. Не справляя тризну по годам, я до весны тут залег. Мой жаркий огонь чуть подугас и сжался в уголек. Вот уже какой контакт нахуй из жизни удален. Эй, але-мале, всем размалеванным к новому году - Общероссиянская попойка, по литру на морду. Ждете Апокалипсис? Да вот он - до десятого. Там сгорят десятки киловатт и в бонгах вся трава. Утром первого, среди похмельных и окоченевших, Бреду и вяло матерюсь: \"хули ты хочешь, нежить?\" Общего у нас ни че и нет, мы не схожи и внешне. Я надеюсь что твой труп отроют по весне - подснежник. И хули верить дремучим индейцам? Вот бы их сюда перенести, позволив оглядеться. Там где лед хрустит у гаражей, дымятся трубы тэцов, Точно были бы на мандраже, не зная куда деться. Но нам братан нельзя погибнуть, настолько бездарно. Сам Вотан салютанет Гунгниром в чертогах Асгарда. Сыновья снегов среди менгиров, под грома раскаты, Роются внутри самих себя, благо есть че раскапывать. А может нахуй все же слать этот шаткий покой? Весь этот гадюшник хладнокровных и жадных. Погодь... Чтобы за иллюзиями не было жалких погонь, Пускай все накроет жаркий огонь...