Он так фатально одинок, Как парус в море. Быть от рождения слепым Какое горе. Из дома он не выходил - упасть боялся. И все равно он на судьбу не обижался.
Была отдушина в его существованье. Как странно, но себя нашел он в рисованье. Он натюрморты рисовал и пейзажи, Своей работы никогда не видел даже.
Слепой художник, не зная цвета Зимой холодной рисует лето. Слепой художник, не видит красок, Но все картины его как сказки.
В его полотнах крик души наружу рвался. И каждый видел в них свое и удивлялся: как можно счастье рисовать, любви не зная, И ад кромешный разместить напротив рая.
Слепой художник, не зная цвета Зимой холодной рисует лето. Слепой художник, не видит красок, Но все картины его как сказки.