Ордер На Смерть (Springfield Battle round 3) (Ak-cent prod.)
Кому там нужен врач, лучше в гости и немедленно? Окси, Дигге, вроде бы Маньякину! Ведь как ты балаболишь - это вовсе не в тебе вина, Просто с твоей головой походу не в порядке. IQ обделен, лайки просит он, Мой язык Эзопа, твой Эдипа, я элита, ты позор и не велит мне кругозор сужаться до размера мозга твоего, тебе чтоб лоск и комильфо, и все без спонсора не то, а мне чтоб просто, без понтов, лох-лох, чтоб обидеть меня, ты заденешь даму Но ты ламер, время таймер для тебя сейчас и ты шаблонный, тебе нужно сук, сваг, но еще строка и ты уж безоружен - цугцванг! Упрекал в музле? Вся моя команда шарит в этом, Угорал ты надо мной? На ответку: Шарли Эбдо, смысла в тебе жалко нету, Ведь не актуален ты как будто дилижанс c каретой
В белом я халате тебя провожаю в мир иной, Ты лишь жертва, накрываю кровожадно пеленой, Зафиксировала система перебой, Когда я взошел на бэттл берег (ой).
(Стоп! Стоп! Где панчи? Панчи где? да все-все, спокойно, ща будет..)
Ты с рурэпом связан кровью? - летишь ко дну и вниз, Я же лишь услышал музыку, начал двойную жизнь, Ты гонишься за модой? там где мода, нас нет, Эй маньякин, этот трек твой ордер на смерть, Да, я сталин, каждая строка словно репрессии, Это 227 приказ не спасайся бегством и, Слышал твои речи, они все голословные, Да, ведь у тебя сорок семь хромосом, а я радикальный, протестант и диссидент в одном флаконе, Майкл Фелпс, Усэйн Болт и едва ли кто догонит, Чуть было в соплях не захлебнулся в твоих треках-вау, Welcome now, техника, подача, кач и не иначе, В этом матче я Германия, а ты Бразилия, От экрана сваливай, ведь тут сцены насилия, На своей странице, просишь лайки, Ты подставишь ягодицы ради хайпа, Безусловно, мне не нужно для тебя тут версус-слово, Мне хватит и раунда, попросишь ты замену снова, Посмотри как блюдо баттл-рэпа виртуозно подал, Предрекаю смерть твою как будто Берлиозу Воланд.