Чуть больше сотни раз я чувствовал себя на поле лишним, Нет, я не злопамятен, отнюдь не до сих пор обижен, Но теперь же я в своем кругу, сейчас же ты в гостях, Я тебя по полкам разложу, сиди не рыпайся. Те пальцы, что сжимают скипетр, И в тех очах, где вместо веры, понимания липа там, Это твоя картина, да, как раз под стать барону, И полотно мне, как ни странно, так знакомо. Не по страницам книг мне ведомо, Как сложно быть себе же преданным, когда лучи славы ослепляют, а признание оглушает, поражаюсь, но и год назад я на себе симптомы выше ощутил. Меня вскружили тысячные отклики людей, Своих демонов помню облики теней, как Почва под ногами исчезает и на всех плевать, Помню, жаждал посвятить с десяток славе серенад! Это нагая правда, да я, упустил контроль, Говорят от власти не бегут, но поделил на ноль Я... И вовремя сумел нажать на стоп. И далеко, не чтоб кричать "какой же я простой!". Нет, а чтоб такие мрази как ты Помнили, где реальность, а где квазифакты, Я для тебя, не усомнись, бумажка лакмуса, И кто с иного, фарисей, тебя покажет ракурса, А языками о высоком все чесали мне, С пеною у рта, пряча глубоко тщеславие, Гашу в себе гордыню, чтоб не думали потом, "Как же он так с близкими не на уровне одном?"
А у меня все как и прежде, Ориентиры все остались те же, Под сотню дней, тех где я повержен, Да, отныне обещаю только не терять стержень.