Болиды едут сквозь нас, Бамперами проделывая прорехи в наших тенях. Не к спеху Домой в воскресенье Сделай
1. Из меня идеального борт-стюарда, 2. Предлагающего всем свежегазированный ситро.
Хитроу Смотрит навытяжку вслед из-под козырька пилота, Меняя усилием мысли плэйлисты моего гигабайтного айпода, Ставя под настроение.
1. Нелетная летит погода
Климатическим поясами сквозь нашу общую тень В виде боинга. Он уже давно боится упасть в оживленном месте, Где все спешат по делам, и никто не подаст руки, Только покачают головой сочувствующие старики, Ох бля.
1. Вздохнут диспетчеры
Скорой. Его не греют уколы Ревности, страха и боли И болиды мчат против воли Ведомые простой инерцией
* На нас и на наше детство, * Свято уверенное в том, что самолеты * Не бьются вдребезги.
Болиды и их либидо врезаются с размаху в тени. Что тяжелее – 21 грамм смятения Или 21 грамм , оставшийся после падения? Я не скажу тебе этого, Пока мы не долетим до конца воскресенья И не опустим шасси, Проси-не проси.
1. Болиды едут сквозь нас 2. И нашу общую тень,
Волочащуюся по земле Руками, и ничего не болит Ни у нас, ни у болида.