человек просыпается, будит свою тоску, разбивает часы, разрывается напополам, одна из частей идёт наливать кипятку, вторая лежит, притворяясь что умерла. ну ладно, чёрт с ней, надеваем улыбку и плащ, тошноту заперев в рюкзаке, в самый дальний отдел.
человек выползает из дома на запах удач, говорит и смеётся, скрывая, что заболел тысяч пять дней назад, сырой, несчастливой весной, может быть, подхватил инфекцию от суеты, может быть, его людям сделалось всё равно из чего он подлажен: золота или руды. может, просто он шёл домой и упал в кювет, не нашёл ни одной причины и пользы быть. сколько нам говорили: \"ты должен. ты должен\". - нет. человек устаёт от огня, от воды и трубы, он никак не доходит до мест, нарисованных сном, никогда не бытует мечтой, не летает на Марс. может, сердце не знает, что поле предрешено и зовет игроков [а мы молимся, чтоб не нас].
человек-половина выходит к трамвайным звонкам, равнодушным глазам подставляя пустое лицо. я смотрю ему вслед высоко высоко в облаках,