Em preocupa el meu cul, senyores i senyors. I us en demane excuses. Però m'és molt penós.
Em preocupa el meu cul. D'un temps ençà és negat. Se m'ha tornat gandul. Se'n diu alliberat.
Certa roba li cou. Se'm riu dels calçotets. Demana un wàter nou. Ha dit adéu als pets.
Ell em fa anar d'esquena, i em fa ajupir el cap. I arreu em fa l'esmena que jo sóc un cagat.
Certs papers no els admet, i més si són de lletres. I somnia en secret honors i grans festetes.
Em preocupa el meu cul. Em vol treure. La meua vida escull. Em trau de la mà l'eina.
En els moments precisos, concrets, que no puc dir, em fa cantar concisos passatges, sens respir, de cançons i poemes que més val no esmentar, mentre va filant trenes que després van a mar.
Es plau en reunions en les que parles culs, que imposen condicions tibats i plens d'orgull.
Em tuteja i se'm riu quan em parla del cap. I al meu cervell li diu: De defecar, en saps!
I és que el meu cul, a còpia, de matar la cultura, s'ha cregut ser la pròpia, i sense cap mesura diu que ell és el cultura.
I com que la tragèdia demostra que cultura amb prou feines és cul; em preocupa el meu cul.