Что дальше не знаю, опять душевная кома. Связанный фальшью, я пленник комнат… Где наши, а где ваши? Тону в обыденной рутине, Хочется исчезнуть, но я не Гарри Гудини…
Душа как на льдине, все еще холодеет, Уже совсем не волнует в наличии мало денег. Остался с теми, кто не делит людей на полезных, Подальше был от тех, из-за кого в душе болезни…
Порывы мести хранил в себе, но как терпеть, Когда давно была улыбка, Сегодня плюют теперь. Приют теней в моих снах, где вроде все, но ты сам Не понимаешь, зачем письма счастью писал…
Нет ответа от него уже не первый год. Какой-то слишком неясный для меня игнор. Менял многое в жизни, хотя многим пофиг в принципе, Душа как будто после стирки – многое выцвело…
209 месяцев жизни пролетело, А я учусь минуты, бездельничаю по неделям, На многое забил, во многом стало пофиг И я боюсь, что это уже стало моим хобби.
В своем театре теней, я актер и постановщик, Часто не могу выйти из роли, так заносчив, Занозы в душе остались, но уже совсем не колят, И злоба со стороны людей выглядит прикольно.