От единственной мысли, похоже, схожу с ума. Сигарет не хватает, как впрочем и воздуха в лёгких. Зарекалась ведь, да только она что хмельной дурман, опьяняет так, что падет самый стойкий.
От единственной мысли бежать на свет, загудел в ночи запоздавший поезд, не забудь, кричат, оплатить билет, говорят про суд и слепую совесть.
А от мысли этой не убежать, не укрыться в тамбуре с сигаретой, мою душу поздно теперь спасать, это будет нашим с тобой секретом.
Я схожу с ума, не могу уснуть, там, на верхней полке, упершись в небо. До меня по каплям, похоже, доходит суть, не доходит только ее нелепость.
Моя мысль будто проклятый дар - от неё не спится, и я спиваюсь. А в груди плюс сорок - смертельный жар, мне бы выжить, да только вот я не стараюсь.
И у мысли моей кофейного цвета глаза, нежный голос, и руки такие родные. И, пожалуй, мне нужно тебе сказать, что у мысли твое беспощадное имя.