Жил на свете один паренёк - Высоцкий Володя. Ах,как ярко горел Души огонёк! И как звонко играла мелодия!
Он наверное в детстве хотел стать космонавтом. Но однажды запел. Всё вокруг зазвенело набатом.
Удивлялась толпа.А толпа замирала. Ну откуда парнишка столько запала добыл? И песни одной для них было мало. И было не ясно,кого он так страстно любил.
Время шло.Уходили друзья по домам. Кто-то с Леной,а кто-то с Тамарой. В комнатушке уютной,словно маленький храм, наш Володя душевные вёл разговоры с гитарой.
В них всегда была жизнь,борьба и свобода! Кони резво скакали и эхо гремело в горах. В этих песнях жила Душа родного народа, тяжёлая поступь тоски и крыльев радостный взмах.
Только людям не крылья нужны,а бетонные плиты. Кто-то вскользь заикнулся -\"Да лучше б ты,Вова,не пел\". Этот дядя был видимо плохо воспитан. Он ночами спокойненько спал,а Володя над песней корпел.
Рассмеялся поэт.Развернулся и вышел. В коридоре был слышен стук его каблуков. Ну не будет,не станет петь он потише. Кто-то должен быть плёточкой для дураков.
Он всё чаще работал,мечтал и творил. Он вибрацией Духа нервы другим щекотал. На концертах о главном с людьми говорил. Отдавал всем,себя и не роптал.
Удивлялась толпа.А толпа замирала. \"Где Высоцкий?Ах,вот он на сцене стоит.\" И целого вечера с ним было мало. И было не важно,здоров или болен..и сколько он спит.
Говорил он себе,что всё не впустую. Что песни не тронут людские года. Не ошибся,вот только я очень тоскую, по тому кто их пел и ушёл навсегда...