Isabelle Boulay - Hors-saison | Текст песни

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C'est le silence

qui se remarque le plus,

les volets roulants tous descendus,

de l'herbe ancienne

dans les bacs à fleurs

sur les balcons,

on doit être hors-saison.



La mer quand même,

dans ses rouleaux continue

son même thème,

sa chanson vide et têtue

pour quelques ombres perdues

sous des capuchons,

on doit être hors-saison.



Le vent transperce

ces trop longues avenues,

quelqu'un cherche une adresse inconnue,

et le courrier déborde

au seuil des pavillons,

on doit être hors-saison.



Une ville se fane

dans les brouillards salés,

la colère océane est trop près.

Les tourments la condamnent

aux écrans de fumée,

personne ne s'éloigne du quai.



On pourrait tout prendre :

les murs, les jardins, les rues.

On pourrait mettre

aux boîtes aux lettres nos prénoms dessus,

ou bien peut-être un jour

les gens reviendront,

on doit être hors-saison.



La mer quand même

dans ses rouleaux continue

son même thème,

sa chanson vide : « où es-tu ? »

Tout mon courrier déborde

au seuil de ton pavillon,

on doit être hors-saison...



Une ville se fane

dans les brouillards salés,

la colère océane est trop près.

Les tourments la condamnent

aux écrans de fumée,

personne ne s'éloigne du quai.

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