Я - это ручка, разных цветов, Что знай себе пишет за строкой строку. Бог - моя рука, жизнь - это листок. Клетки с полями мой жизненный путь. Временами мой почерк неровный, Да и красивым его не назвать. Кому-то с детства хоромы, а кого-то хоронит Жизнь, пытаясь забить под асфальт. Но запаса запала хватит надолго, Ведь крепок стержень-характер. И пусть клетками стереотипов скован, Но лишь Богу дано вносить в почерк поправки. Каков будет смысл слов последних, Что за собой скрывать будут строки. Неважно, ведь есть ещё время, Чтобы написать то, что кто-то запомнит.