Я сейчас лишь мечтаю, чтобы солнце светило, Но цветы умирают, и не будет им могилы. Я сижу у окна, дожидаюсь рассвета, Но вся жизнь - это сумрак, и мы в сумраке этом.
Я считаю секунды, ведь секунды - года, Когда ждешь кого-то, а кто-то - она. Мы дождемся весны. Пусть растают все мысли. На проталинах - кровь, побуждения чисты...
Нет! Я не тот, кто романтичную хрень Раскатает на белой бумаге. Я, вообще, заблудился в себе, вот и всё, И в себе всё блуждаю годами.
А ты видел хоть раз, как умирают отцы? Отцы нашей надежды, творцы нашей любви. Сколько пуль в пистолете? Сколько звёзд на песке? О чём думают свечи, догорая в окне?
Ведь огонь, он живой, но зараза холодный, Парень, с прозвищем "Смерть", будет вечно голодный. Никогда, ни за что чьей то вещью не стану! Я люблю! Вот и всё. И на полку не встану!
Вот я вижу рукав, через час на нём кровь. Это правило, а может быть подлость? Жизнь простая ведь вещь, но в её простоте Заключается вся её сложность.