события раскрашивают красками время, разноцветными узорами пачкая стены. помни, о том что если ты первый сегодня, уже завтра можешь оказаться последним.
как пар изо рта, потерпит крах желание, или завтра наотрез наступать откажется. к кому ты пойдешь просить руку помощи, если страшный сон вдруг все-таки правдой окажется?
окрашенной черным, на белоснежной скатерти, на паперти, с ладонью вверх протянутой. умеешь ли ты общаться знаками, на случай если от гнилых слов твой язык завянет?
думай о будущем, не перечеркивай прошлое, новый день на старый как две капли похож. и что делать если воткнет в спину нож человек, который не был просто прохожим?
дак что же отвечать на доброй воли проколы, которыми решетят тебя снова и снова, не взирая на то, что давно уже дал слово никому ничего не совершать плохого.
правда всегда становится явной, но это, правда, только в момент настанет, когда ты отчаявшийся уже лежишь пьяный, или когда под плач близких закидывают землей яму.
прямо смотрят глаза, не видя ничего, стук сердца проникающий вселяет испуг. миллион людей рядом, два миллиона рук, но никто не летает даже как майский жук.
люди по своей натуре глупые очень, выдают за сверхпреграду каждую из кочек, то ночью, то днем, мы под дождем идем, который, попадая поры в кожи, закипает огнем,
медлим, если от нас жаждут поступков, делаем, в тот момент, когда что-то делать глупо, утром вспоминая о том, что утро пришло после ночи, которая помнится смутно
спутанные обрывки, кажутся чем-то весомым, закрепляясь в памяти, как значение слова, которое не назвать никак, кроме как "хуевым" хуже, чем слово любовь, примерно раз в сорок.
дак что же отвечать на доброй воли проколы, которыми решетят тебя снова и снова, не взирая на то, что давно уже дал слово никому ничего не совершать плохого.
части картины превращаются в паззл, все полотно, исписано и жжет красному перцу подобно, слово, блестящее глянцевой упаковкой: "Л", "О", "Ж", "Мягкий знак",":", "Вниз скобка"