Фейерверки рвут поднебесье, Наливает одинокой мадам одинокий месье, Новый год. Все нарядны. Прям многорясье. Новогодние ёлки и все дела, Но это так, для атмосферы, Не для, Стиха.
Я пишу тебе, «Чем живешь?», «как ты?», Ты что-то отвечаешь и я надеюсь, Мы оба, Рады.
Ром разлит по бокалам, Небо разлито по отражениям, Твои слова как в времени старом, Дёргают воображение.
Стол накрыт, Меня уже все зовут разливая золото, Мой рот радостно открыт, И я печатаю тебе что-то, Пальцам, Молотом.
Есть у тебя новогоднее настроение? Конечно нету. Твоё сообщение, как первое и последнее день рождение, Я бы хотел окунутся в тебя, С разбегу.
У меня в голове уже сто сценариев, Про нашу будущую жизнь, Про посещение Китая, Америки, Франции, Дискотек, театров, музеев и лупонариев. Или мы не вместе, но каждый день говорим по телефону, Или рации.
Или нас убивают как родителей Брюса Бэйна, У нас красивый сын или не один, Их много, жужжат роем, Но если один, Он обязательно вырастит певцом, Поэтом, Героем.
Но тебе пора идти. С утра меня разбудит солнце лучом, Это стих о тебе и обо мне, Это стих, Не о чем.