...это не ревность, родная. просто исколота ночь осознаньем того, что она отпечаталась в вечности, в знании, в совести, в мире и в поводе, в прежнем моём понимании, что не радует. это не горечь, родная. просто не выписать чувства свои на бумагу. твои же - простейшие. вся твоя светлая боль - мне беспечная виселица. вся твоя тёплая мука так душит, хоть вешайся. это не зависть, родная, хоть думал иначе я. ночь зарисована, чёрной строкой отпечатана. я бы сдержался... а впрочем, и так ведь не плачу, нет. впрочем, душа моя пахнет пожизненно ладаном. это не ревность, родная. мне просто не высказать: как на такую любовь не ответить возможно мне? как же возможно поверить, сдержать все прихоти, как же возможно отдаться подобной горечи? это лишь боль, родная. поверь: исколота жизнь осознаньем боли, тревогой совести. я бы убил её, вот только, увы, нет повода. мне до конца своих дней её за собой нести. мне до конца своих лет, уж поверь, за тобой идти.