Черно-белые цвета сливаются в едино, Милыми картинами, исписаны едиными, Дымами, дыбом так волосы, красотой признана. Истина, творимая на холсте кистями.
Искусство боли, и любви половина страсти, Злился, смешивая не те краски, все напрасно, Не различал цвета, синий путая все время с красным, Но сердце заставляло рисовать, она так прекрасна.
Влюбленное сердце творца, разбивалось, Бумаги раскиданы, она ему вспоминалась, Словно образ ангела, на сквозь стрелой осталась, Ее волосы, ее глаза, снова убиваясь…
И снова, снова, снова, напряженно, Рисовал ее. Нервы раздраженно, Глаза разными цветами пораженные, Ее тело, красота, все так утонченно.
меняя лиловый на темно голубой он изображал искусство не находя покой играя с красками играя с тенями сходил с ума управляя нервами вся жизнь в миг пролетела мимо в её образе он находил новые силы он сидел у окна в надежде снова ее вкуса ведь она - муза, она - счастье и снова снова снова не те краски и снова снова снова менялись масти все не нужные маски.......... были в камине в танце огня он вспоминал улыбку её милую