Я не хочу чтобы мой альбом пошёл на платину... С меня уже хватит писать всякую всячину, Я ратую за то, чтобы его хотя бы кто-то услышал, Я не филосософ, не дай бог, сравните с Ницше, Мои текста под чистую все лишены смысла, Я протестую против тех, кто смотрит без укоризны На мой хип-хоп как на продукт чьей-то коммерции, Я подписал контракты с лёгкими и сердцем... Так легче... Я никогда не вспомню имена фанатов, Что именно курил, зачем так часто пил фанту... И нафиг надо мне лезть мне во все ваши расклады, И нафиг надо алкоголь разбавлять лимонадом, Я обещал, что напишу альбом к концу того года, Но судя по всему, мне помешала погода, Плюс морда того чернокожего президента, Чем-то внешне похожего на фифти сента...
Я не звезда, знаю, но быть может, Смогу исправить мир, когда исправлю рожу, Когда я наконец-то накоплю на пластику, Когда мой хип-хоп превратится в попсу...
На вашем месте я бы не стал слушать эту песню... Она слишком тупа для ваших мозгов, разве не так? И мой альбом, я б тоже не купил, ведь это шлак... Но каждый дурак будет двигаться под это в такт, Раскрывая свой рот, в запоминающихся местах... И каждый раз когда эмпэху снова зажуёт, Ты скажешь "Вот Урод!"... Сломал все микросхемы Сломал всю электронику этот долбанный хип-хоп... В России рэпа нет - это давно понятно, Это так неприятно, нет пути нам обратно, Может быть Путин и Медведев Помогли бы мне с пиаром, И я бы стал известен как Рианна или Сиара, Как попугай Ара повторяй мои строчки, Чтобы попасть на мой концерт продай свои почки, Пополни мой бюджет своим совсем мизерным вкладом, Я правда не звезда, но зарабатывать мне надо...
Я не звезда, знаю, но быть может, Смогу исправить мир, когда исправлю рожу, Когда я наконец-то накоплю на пластику, Когда мой хип-хоп превратится в попсу...