Øjne - Da Qualche Parte, Nel Momento Giusto | Текст песни

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• Da Qualche Parte, Nel Momento Giusto

E se dovessi ricominciare da zero?
E se dovessi cancellare tutto?
Potrò ancora dire "ho ancora i miei amici,
i miei dischi, i biglietti del treno"?

Per quanto tempo potrò avere la mente piena
di ciminiere e vecchi palazzi
prima che il suo sguardo incendiario
faccia piazza pulita dei miei ricordi,
e quante luci dovrò accendere,
in quanti vetri specchiarmi
prima che anche questo posto
mi sia familiare?

Ma ci vuole più tempo
per nasconder le cose
che non vanno più bene
che per trovarne di nuove.

Ogni notte, spenta la luce,
non resta che il peso
del sarcasmo in cui annego,
come se tu e tutti gli altri
fossero solo dei nomi
scritti su un braccio.

E ogni mattina almeno per un attimo
quel peso è un ricordo lontano,
e se questo attimo diventasse un giorno,
se ogni giorno fosse lungo un anno
forse sarebbe ancora come quando
l'unica preoccupazione era non scivolare sul ghiaccio,
ricordarsi le chiavi e i vestiti pesanti.
Qualcosa che avrei dovuto scrivere
da qualche parte, nel momento giusto:
se la lancetta si fosse fermata
nel punto tra l'undici e il dodici
sarei stato contento così.

Ma il tempo è passato in fretta
e se dovessi cancellare tutto,
proverei quantomeno a tenere
questi biglietti sbiaditi dei treni,
tutti scaduti da anni.
Fingerei che valgono ancora,
che non prenderei una multa,
che al capolinea ci sia qualcuno
in piedi ad aspettarmi,
incurante del freddo e dei ritardi.

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SOMEWHERE, AT THE RIGHT TIME

What if I had to start from scratch?
What if I had to erase everything?
Will I still be able to say "I still have my friends,
my records, these train tickets"?

For how long will I be able to keep my mind full
of chimneys and old buildings
before their incendiary eyes
will sweep away all of my memories,
and how many lights will I have to turn on,
in how many glasses will I have to see my reflection,
before this place
will become familiar too?

But it takes more
to hide things
that are no longer good
than finding new ones.

Every night, when the light is turned off,
nothing remains but the burden
of the sarcasm in which I drown,
as if you and everyone else
were all just names
written over an arm.

And every morning, even if just for a moment,
that burden is a distant memory,
and if this moment could become a day,
if every day was a year long,
maybe it would still be the same as when
the only concern was not to slip on the ice
and not forgetting the keys and the warm clothes.
Something I should have written
somewhere, at the right time:
if the clock had stopped
right between eleven and twelve
I would have been happy with it.

But time went fast
and if I had to erase everything
I would at least try and keep
these faded train tickets,
all expired years ago.
I'd pretend that they're still valid,
that I wouldn't get a fine,
that at the last stop there would be someone
waiting for me,
regardless of the cold and of the delays.

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