Каждый читает тут книжки, романы. Ты слишком был пьяным. Где шлюхи, где дамы? Оправдания типа "Был Гриша — баран", но всё начнёшь ты по новой и закроешь замками. Ты наставишь тут камер и следить будешь чаще. Недоверия больше и любви как-то меньше. Там, где раньше твой пульс всегда учащался, его вообще нету. Закончился вечер. Где-то глубоко, где-то там, в душе, я уже пару раз обжёгся и, может, сгорел. Я сумел вызвать улыбку снова на твоём лице, снова сон, клади записки под дверь. Кто-то скажет — смазливый роман. Кто-то скажет — тут мысли не те. Но пока ты растрахал жисть, вам я построил дом, жди гостей. Я мысленно снимал на камеру забавный момент, где двое ставят с этим миром большой эксперимент, прожив пять лет, чтоб как один день, как счастливый момент, кричал, что будут изменять, но тебе это понятно. Что скажешь теперь?
Перегорая, до конца сдави себя, и моё сердце лишь сувенир. Могильный холод внутри. Разбиты кулаки о стену. Но я построил новый мир, пока ты развлекалась в чьих-то постелях.
Мы выжигаем жизнь, ведь можно вечно смотреть на огонь, бежим от самих себя, думая, что не догонит череда ошибок засечками по венам, вспоминая мгновение. Все живут по принципу фаст-фуда: ты перекусила, он больше не нужен. Эй, там, на кассе, дайте другое блюдо! А это сердце брошено в лужу. ты улыбнёшься, получишь белый конверт, но, развернув его, найдёшь лишь спичку, что прогорела, вспомнишь, как были неделимы на части. А я передам тебе привет из страны, по имени Счастье.
Перегорая, до конца сдави себя, и моё сердце лишь сувенир. Могильный холод внутри. Разбиты кулаки о стену. Но я построил новый мир, пока ты развлекалась в чьих-то постелях.