Avec son marteau piqueur Il creuse le sillon De la route de demain Il y met du coeur Le soleil et le gel Sont écrits sur ses mains
Le Portugais dans son cire tout rouge Qui ressemble à un épouvantail As-tu vu l'étrange laboureur Des prairies de béton Et des champs de rocaille?
Il faut en faire des voyages Il faut en faire du chemin Ce n'est plus dans son village Qu'on peut gagner son pain Loin de son toit, de sa ville À cinq cent lieus vers le nord Le soir dans un bidonville Le Portugais s'endort
Il est arrivé À la Gare d'Austerlitz Voilà deux ans déjà Il n'a qu'une idée Gagner beaucoup d'argent Et retourner là-bas
Le Portugais dans son cire tout rouge Qui ressemble à un épouvantail Il ne t'entend pas Il est sur le chemin qui mène au Portugal
Il faut en faire des voyages Il faut en faire du chemin Ce n'est plus dans son village Qu'on peut gagner son pain Loin de son toit, de sa ville À cinq cent lieus vers le nord Le soir dans un bidonville Le Portugais s'endort
Авторы: P. Delanoë, R. Dassin, Joe Dassin Arrangements: Johnny Arthey (p) 1970 ed. Music 18 Enregistrement: novembre 1970