Tome mi poncho—¡no se aflija! Si hasta el cuchillo se lo presto, cite, que en la cancha que usté’ elija he de dir y en fija no pondré mal gesto.
Yo con el cabo de mi rebenque tengo de sobra pa’ cobrarme… nunca he sido un maula, ¡se lo juro! y en ningún apuro me sabré achicar.
Esta es mi marca y me ha sujeto— ¿Pa’ qué pelear a un hombre mandria? ¡váyase con ella, la cobarde! Dígale que es tarde, pero me cobré.
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Take my poncho—don’t flinch! I’ll even loan you my knife, pick, and in the venue that you choose, sir, I must show up and surely I won’t have bad form.
And me, with the lash of my riding crop I’ve got plenty to cover myself… I’ve never been a wuss, this I can swear. And there’s no tight spot where I’d ever wimp out!
That’s my trademark and it’s held me back— Why should I fight a wretched man? Go with her, the coward! Tell her that it’s late, but I’ve made my claim.