Я получал посылки из будущих лет-моя дочурка писала мне стихами, и каждое письмо-новый шедевр.. Я вчитывался кропотливо и долго в её ровный шрифт левой, дабы не упустить ни единый штрих преданных рук по белой бумаге. Она писала мне о том,как её папа приходил домой пьяный и она прятала стихи,мечтая,что однажды они меня обрадуют. Она рисовала мне радугу,пока я блевал в раковину или орал на её маму за то,что та пришла домой в 3 утра, как будто бы так и надо.Квартира превращалась в поле для драк. Любовь формальное трахание,а жизнь-финансовый траур, но что то постоянно отталкивало от того,чтобы послать всё к чертям весь этот ничейный театр держался на дочерних слезах: один её взгляд связал тысячи пунктов непонимания, но этот замкнутый круг всё повторял заново В небо без памяти женина мать хотела лететь,пока за окном гроза и гром отца нет дома,от садика до детдома-это посещало Женю в отчаянных попытках сдохнуть Пока соседи пили чай с тортом,она битый час писала письмо мне о том как пиздато жить под крылом,двух не самых удачных мамы с отцом и это нихрена не похоже на маленький сон.Я плакал в листок от этих раненых строк.Я не мог предствить что смог испоганить сам всё...Я испоганил сам всё..
Даю обещание,Женя,всё исправлю,настанет тот день и мы будем самой счастливой семьёй на земле. С альбомом,где мы все с улыбкой, так будет в нашей семье,я обещаю тебе..