Я не знаю, как это выглядит со стороны, Но текст написать - это как с гамбитом выиграть у Сатаны. Я берусь за строку, как за баржу бурлаки, И даже вурдалаки Кинга не покажутся плохими Тебе, если увидишь избу откуда я вынес Этот сор, ведь она черна, как выжженый угольный прииск. От воды набухла вывеска над входом, буквы смылись. Новой кровью выведу их, включив на ноутбуке минус. Ведь там когда-то было чьё-то имя. В дверном проёме дыра. Вот дверь, но кто её поднимет. Проходим дальше. Ты рад? Ничего со стен не постирал: Драный постер Рамов, интерьер в стиле пост-терракт. Тут стены дышат, а обои плавают. Трещит фундамент: под тобою поле боя с планами. С лампой идей беда - ток в перебоях. В пламени Костра тают стихи - я избавляюсь от любого хлама, Угарая. Но вот в подвал боюсь идти и сам. Там сцены не фонтан, и постеснялся б и Маркиз де Сад. Долго в себе держал, но вывернул наружу мусор. Поройся в нём, может быть тоже обнаружишь музу.
[Припев] Чего ты искал тут? Какие ещё ответы? Тут хлопали ставни, но не было ветра. Тут капает с крыши - всего лишь дождь. Но он всё слышит и ждёт, когда ты уйдёшь. Но ты искал тут какие-то ответы. Посыпались камни по старому паркету, Хоть не было ветра. Ты слышишь пульс? В доме мёртвых поэтов живёт их музыка.
Не оставляй меня здесь одного. Я в каждом херкале тут вижу их. Они на сердце повесят замок И за меня новый допишут стих. А я стихну, забившись в угол, Ослабев от болей фантомных, Прошлого призраками напуган, Сам стану призраком своего дома.