Я пишу о тебе треки и ругаю себя за это. Накопились десятки вопросов и ни одного ответа. В голове все смешалось, сплелось в паутину, а на деле, все затянуло в сплошную рутину.
Меня каждый день посещают безумные мысли не имеющие ни основ, ни истоков, ни смысла. Бросить все и уехать скорее от сюда, только что-то мешает: учеба, работа, простуда.
Да и сам от себя не сбежишь, ведь немыслимо, все равно и горишь, и кипишь неистово, к людям тянешься, просишь немного света, а в ответ получаешь нож в спину за это.
Так и пишешь текста и теряешь себя между строк, мы все вместе, но каждый по-своему одинок....